Le preguntaron a Alba Carrillo por su ex marido, Feliciano López, tenista retirado y hoy director del Mutua Madrid Open. La celebrity se quedó agusto destripando al toledano durante dos minutos que son ya antología de la historia de los photocalls y del despecho bien llevado.

Conocí a un chaval con una peculiar aunque efectiva táctica para ligar.

Forma parte el Centro Comercial Alcalá Norte del fascinante gremio de los lugares no lugares, definidos como aquellos sitios cuya existencia no depende de aspectos tan banales como unas coordenadas, unos hierros y unos cimientos bien recios o un parking, sino que es la percepción de cada individuo lo que determina su existencia.

En esa misma agenda acumulo listas de los libros por leer según el mes o la estación y que, por supuesto, pecan de una ambición y una confianza en mi capacidad lectora sonrojante.

De todos los partidos que caben en un partido, a mí el que más me interesó fue el que jugaron Bernardo Silva y Lunin en la tanda de penaltis.

Mi prematura y desgraciada muerte y mil cosas más iba yo rumiando cuando llegué por fin al número 7 de Vía Monfalcone, encontrándome en la puerta al señor Iuliano, propietario del inmueble a pesar de no vivir en él, y un par de carabinieris entrando y saliendo del domicilio.

Uno de los fenómenos más salvajes que me impide desengancharme de Instagram es gozar de la posibilidad de conocer a los actuales novios de aquellas chicas con las que alguna vez experimenté algo cercano al enamoramiento.

Si bien es cierto que el español medio es gilipollas todo el año, es de justicia señalar una época del año cómo epítome de la gilipollez ajena, donde nuestro compatriota eleva su condición de imbécil integral a su máxima potencia. Semana Santa, por supuesto.

Decía Gracián que uno muestra lo que es en los amigos que tiene. Sostengo que, amistades aparte, también se puede conocer mucho a una persona según sea su relación con Madrid.

En un fragmento de Uno de los nuestros, un asquerosamente guapo Ray Liotta accede a la mejor mesa del Copacabana, el restaurante de moda en Nueva York, tras colarse de no menos de 40 personas entrando por la cocina con la misma gracia con la que San Pedro debe pasearse por el cielo

Mi abuelo Lalo nos regaló sin saberlo uno de esos momentos que, a fuerza de contarlo cada vez que hay ocasión, ha evolucionado de simpática anécdota a categoría de mitología familiar.

La del pasado viernes no fue mi primera hostia, la edad y la inconsciencia en lo vivido impiden que lo sea. De aquella manera, a ojo de buen cubero, estimo que voy a hostia por año.

Y claro, una mujer de misa y comunión diaria como ella no podía ser tibia ante tamaña escandalera. El castigo debía ser ejemplar. Y vaya si lo fue.

Sucedió en segundo de la ESO, cuando a falta de otros trastos nos dio por tirarnos biblias los unos a los otros, no por un anticlericalismo radical que aún no había dado tiempo a aflorar en nuestros cuerpos todavía en agraz, sino porque no teníamos nada mejor a mano.

En honor a los 16 supervivientes del accidente de Los Andes, 16 reflexiones frívolas y absurdas sobre la película del momento.

Qué absurdamente importante es no obsesionarse con un grupo al mismo tiempo en el que se produce el momento mágico del inicio del romance, en esa experiencia entre salvaje y febril y no necesariamente recíproca de las primeras semanas de enamoramiento,

Y me quejo, claro que me quejo, aunque sin subtítulos, porque siento que estoy a media red social más de colapsar, porque no sé si puedo entregarle no creo que mi cuerpo y alma pero desde luego sí mi tiempo a nuevos algoritmos.

Pero aún así, de entre esos pocos temas que me taladran la conciencia, uno es especial. Porque a diferencia del resto, este me lo he callado. No he compartido mi angustia con nadie. Ni con los más cercanos, como debe ser, pero tampoco con los desconocidos, y esto es raro en mí.